Là est l’art, la violence, la sorcellerie de la photographie : arracher le mort au vif, le ramener à nous dans la brutalité raffiné de son saisissement, susciter le désir dérisoire et absolu de comprendre ce qui nous a précédé, ces frères et sœurs humains qui ont beau être avalés par l’oubli, ces instants qui ont beau être passés, ces amours qui ont beau s’être défaites, mais dont on ne peut renoncer à assumer l’héritage. Toutes les images disparaîtront mais nous sommes tissées d’elles et elles nous fondent autant que ce que l’on mange, qu’on respire et qu’on touche, elles s’agglomèrent à nos émotions et les précipitent, comme on le dit d’une substance chimique, jusqu’à en faire partie intégrante. Elles sont la peau de notre mémoire, nos balises et nos amers, fondent notre perception du temps et forment les jalons de notre histoire, elles entrent en nous, se gravent sur nos rétines et plus jamais ne s’en vont, se mêlant à nos synapses, nos cellules, aux fibres de notre être. Et l’écriture est parfois cette lutte intime avec leur silence et leur mystère, une manière de succomber à l’appel de cette vie que, dans un geste magnifique et dérisoire, elles ont enfermé dans une danse allégorique de photons, entre l’exactitude de la chimie et le vertige des émotions.